COSMOSCRIPTO

2011-12-28T08:54:00.000-08:00

Vénus

Não tem Vénus noites de luar,

nem aves comendo, nem ruas, nem soletradas sílabas sumidas ou fartas línguas

onde as danças inexistem sem códigos.

Tem Vénus os códices e algures um batimento:

transborda qualquer coisa e apercebo-me

de que não existimos

lá onde a vista não alcança,

mas é lá que nos reconhecemos sem vida e apócrifos,

desassinalados

.
pelas divindades

2011-12-28T08:34:00.000-08:00

No palco

A percussão sobe. Demasiado. É um crescendo. Vejo as cabeças iluminadas e com reflexos. Nas palmas há cânticos de negros a ecoar "She likes". Eu também gosto. Ao longe vejo de perto os olhares. Quem queima por dentro? O que perturba a turba? Querem ver alguém que lhes estenda a mão e jamais a dê realmente, que se mantenha distante. Distancio-me. Aproximo-me. Quem sou? Podes dizer-me tu, querido? Podes dizer que tenho o mau hábito de voltar costas e ir-me embora sem me despedir, de desaparecer sem que esperem tal de mim, quase sempre pronta a esclarecer todas as dúvidas com os meus devaneios filosóficos. Não. Não tenho tantas respostas assim. Aliás, vê como tenho frio com tanta multidão à minha frente e atrás de mim. Fico cansada. Querem que continue o jogo e não desista. Olho em frente e os vossos olhares fazem-me chorar. Tinha tanto para vos dar. Sabem, quase enlouqueço com a quantidade de informação que me querem transmitir. Sim, é muita coisa e estou já à beira de um abismo. Há luz suficiente para este concerto. Um jogo de luzes e máquina de fumos sobejando no bolso. O meu vestido iluminar-se-á e pedir-me-ão os previsíveis encores, como um ritual a que se habituaram, já mesmo estando sem paciência. Querem ir-se embora, eu sei. Não somos conhecidos, não temos álbum nem produtor. Somos uns croquis caídos não se sabe de onde com um não sei quê de amador. Mas sabem...demos um abraço todos antes das cortinas se abrirem. Esse abraço foi a nossa salvação. Depois foi a continuação do abraço e eu estava a carecer de uma adrenalina assim, percorrendo os meus dias de versos interrompidos.

2011-12-14T08:49:00.000-08:00

Há dias

Há dias que escaldam,
dias de fogo posto na brancura da neve,
dias devoradores de carne
em sangue sobre o orvalho da pele;

Há dias em que dói o milagre
na cabeleira de um querubim
escorregando Alvão abaixo
sem medo;

Há dias sem tempo
no negro musical do espaço
que se encarrega de mim.

2011-09-15T07:03:00.001-07:00

"Arranjos de Pássaros e Flores"

de Wilmar Silva

(Belo Horizonte: Asa de Papel, 2011)

É a natureza a força motriz destes arranjos que o poeta vai colhendo, através de versos, eterna busca experimental, as telúricas fontes de onde bebe a poesia e através das quais se transforma, ele próprio, num rol de elementos naturais, como se fosse ave, água, aroma e parte dos mundos animal e vegetal: "...-nascente, colibri, quaresmeira /líber/ nessa lavoura de pétalas folhas e galhos". É com a natureza e com as suas essências que o poeta regressa ao estado primevo, à parte mais ancestral e instintiva, expressa em versos, com as palavras - os signos possíveis. Regressa na palavra geradora a um estado de alcance, parecendo quase non-sense, mas que é, no fundo, uma forma de comunhão com o que, não falando ou não utilizando o nosso código linguístico, simplesmente brota. Este conjunto de poemas que formam o "arranjo", mais não é do que um abraço universal da essência natural e verdadeira que reside fora e dentro de nós, os que a sentem. Sendo essencialmente formado por versos que veiculam uma estrutura morfossintáctica sem aparente sequência normal, este "Arranjo" propaga-se como relâmpago, ignorando as lógicas gramaticais, facto que aproxima o poeta de um estado de onde se ausentam sequências de pensamento lógicas, para, em vez destas, surgirem versos de intuição aproximada, o mais possível, da livre torrente que jorra, aquando do momento de inspiração: "afluente - eu, riacho alcanço o cerrado/ entre o rasto na poeira eu fogo à margem/ engendro a sede arenosa...". Talvez se coloque a hipótese de haver um "engendrar", ou seja, haver da parte do poeta a necessidade de busca do que está latente no manancial de sensações e ideias que formam o exterior e também o interior (mais pequeno, um "riacho). O que está fora é sempre grandioso, mesmo o "cerrado", o que não se alcança com a mente deformada de civilização.

Por outro lado, surge o poeta "oleiro" que molda o que capta no verso que esculpe: "Oleiro eu - pés e unhas sujos de argila/dissidente e incidental é todo/ lodo/ o inverno da messe, eu rumino de capim". Aqui, o eu lírico é um obreiro, cujos versos são obras de arte. E na arte não há necessidade de sentido, mas de sentidos, de emoções que podem surgir quando se experimentam estados. Esses "pés e unhas sujos de argila" vivem a substância e transformam-na.

"Arranjos" constitui também um momento que o poeta aguarda dentro de si: "vivo por ti - amarga espera da solidão,/guardo no cântaro da palavra, o verbo/de ação que entorpece tico-tico/ eu sim, te violo e te tálamo, zoológico-me/farfalho tórrido, eu amarelo e outono/ atiradeira - dardos de flor sol violeta". Assim, como se nesse momento do ego tivesse lugar a ocupação completa daquele que guarda, armazena e colora energia. A energia é a transformação vital de tudo. O poeta transmuta-a e torna-se "eu- cavaleiro...","eu, vertical", "eu - menino", "eu-dia-a dia" "eu- sabiá", "eu - bordador de lua", eu -curió", "eu-gemer", eu, diedro". eu - lobo", eu-âmbar (...) numa pertença ao mundo do campo ("eu -menino-do-campo) no qual se liberta: "invento gaivotas no sertão(ilha é o meu corpo de encontro ao teu/ aqui, longe, após o inverno da tempestade/ verto o amálgama da papulha veleiro. O poeta, estranho a si mesmo por se entranhar na terra, torna-se "espelho d'água, narciso e orfeu/flautas e flores..."Portanto, de regresso a um mundo e de partida de outro, há apenas a certeza de haver tempo e espaço nessa recolha de "pássaros e flores", onde o sujeito da enunciação assume o voo e o "re vôo não apenas de âmbar e asas". O poeta é o próprio "verbo lírico, eu pássaro-preto...".

Marília Miranda Lopes

2011-07-24T12:54:00.000-07:00

XOSÉ MARÍA ÁLVAREZ CÁCCAMO

Xosé Cáccamo é uma das grandes vozes galegas contemporâneas.

Nasceu em Vigo, em 1950. É professor de Literatura, poeta e crítico literário. Tem ainda publicado obra narrativa e teatral. É autor de poemas – objecto e visuais. Recebeu o prémio Ésquío (1986), o prémio da Associação de Críticos de Espanha (1987), o prémio da Crítica da Galiza (19888) e o prémio González Garcés (1999). Publicou, no domínio da poesia Praia das furnas (1983), Arquitecturas de cinza (1985), Os documentos da sombra (1986), Luminoso lugar de abatimento (1987), Cimo das idades tristes (1988), Fragmentos de mar (1989), O lume branco (1991), Colecção de espelhos (1994), A escrita das aves de Março (1997), Calendário perpétuo (1997) e Os cadernos da ira (1999). Tem ainda publicados livros de relatos como Microtopofanias e A luz dos desnorteados e como autor teatral Mostro do meu labirinto (1987) e Casa dormida (1988). Publicou edições comentadas dos livros de Celso Emílio Ferreiro Longa noite de pedra (1985) e Onde o mundo se chama Celanova (1991), a edição da Poesia galega Completa (1987) (1987) de José Maria Alvarez Blázquez e Antologia 50 anos de poesia galega. A geração de 36 (1994). As suas colaborações críticas aparecem dedicadas fundamentalmente à poesia galega da segunda metade do século XX.

· O POETA DOS REFLEXOS

No livro Colecção de Espelhos, Cáccamo percorre o universo das memórias intemporais que marcam os lugares e, sobretudo, o próprio sujeito da enunciação, onde a figura paterna se insurge inevitavelmente, quer como prenúncio dramático, quer como veículo de salvação, como podemos depreender da leitura do poema Sempre Agosto: “Mas de noite/ medra uma esfera preta, esse silêncio alto/ o pai fala da lua, canta/ um poema sereno, pede/ que nos sentemos todos/ debaixo de estrelas que chamamos Agosto”; e ainda no poema Papel de Encaixe: “Foi o dia/ em que o pai nos levou por caminhos fechados...”. Podemos também detectar a dimensão e o peso da paternidade na formação de lembranças que marcam o tempo interior, reiterada nos últimos versos do primeiro poema com que o livro inicia: “Naquele recanto abre uma fenda o sul/ face ao lugar por onde chega o pai/ sempre ocupado com labor de pesos/ ao meio-dia. / Era vento que entrou na minha vida e nunca parte.” É constante, nesta Colecção de Espelhos o percurso que, amiúde, se transforma num enigma, já que as repostas do “pai” – que poderá ser Deus ou mesmo uma divindade iluminada na própria figura do pai terreno – são escassas, mas sempre uma espécie de chave que, concomitantemente, abre ou fecha o horizonte. No poema Via Interior do Norte a formulação de questões parece interminável, tal como a sucessão das noites que nos fazem pensar e, consequentemente, questionar: “Pai, / essa rua de mármore é uma nuvem de luz?/ O pai dava em resposta um desenho enigmático/ das origens, da escura direcção do Sentido/ e pronunciava o Norte e um número perfeito,/ a proporção das coisas e o círculo do Tempo.” Alguns dos poemas deste livro parecem atravessados pela dialéctica sentido – interrogação. Ainda no mesmo poema, os primeiros versos a sugerem: “…”Podíamos sonhar/ interrogando aos poços das alturas celestes. / Onde vai essa luz? Quem dita esse rumor/ de libélulas brancas, esse fósforo roto/ a cair sobre nós?”. Também no poema O Animal Sagrado continua premente o questionamento: “Fechadas portas no limiar da praia, / ferros de névoa, lacre e um arcanjo/ enclausuram o jardim do paraíso. / E agora que faremos, desnutridos/ subitamente brancos, frios, ermos, / cobertos de cortiça impermeável?”. Por outro lado, sendo o espelho, segundo Sheler o órgão de autocontemplação e o reflexo do universo, ele poderá constituir na poesia de Cáccamo e, em especial nesta obra, um refúgio memorial. No poema Assim Também o Coração, pode ler-se: “ A memória trabalha/ em colecção de estampas que me fazem vivo namorado nos/ pórticos frutais…”; no poema Pedro Cáccamo, o poeta recorre à novamente à sua “colecção”: “O meu avô morreu lutando com os vultos da memória”. Ainda no poema Passo do Estreito reparamos como o que marca esse espaço de gravação não se extingue ainda que, por vezes, queiramos que algumas recordações se tornem eufémicas: “levamos a tristeza numa caixa de lata / decorada com flores e pássaros azuis / um fio de lembranças a foto da mulher / um idioma que canta e um esquecimento doente / para não regressar porque fugimos mortos / e o mar dentro de nós e a noite pelo mar…”. Em suma, vinte e oito poemas pautados pela viagem ao interior do que sentimos e recordamos e, por outro lado, pela cadência magistral de ritmo que perpassa a poesia caccamoniana.

· O POETA DAS ORIGENS

É com o livro Vocabulário das Origens que Álvarez Cáccamo obtém o prémio de poesia “Miguel González Garcés, em 1999. Os poemas, meticulosamente pontuados, são como esculturas. Mais uma vez a precisão de imagens e a nitidez da mensagem reiteram o ritmo – que parece assertivo para que nos possamos embrenhar no universo dos lugares, das visões, dos sonhos e dos símbolos, não esquecendo o que se memorizou ou, pelo contrário, tentando obliterar tudo ou criar uma espécie de vazio meditativo para que possamos saborear as origens. Sem rima, mas ritmada, a poesia caccamoniana revela a surpreendente força da imagem que se transforma em cadência. O espaço memorial e o conjunto de emoções momentâneas atravessam os versos que compõem cada poema. Nas origens está a essência das palavras, a própria originalidade que o poeta busca incessantemente, ao captar a essência do todo e de si mesmo. O universo abre-se, quando acontece a comunhão entre o ser e as suas raízes. Nessa espécie de revelação transcendental surge a efervescência com que os sentimentos afloram, tal como se depreende do primeiro poema deste livro, intitulado Árvore: “Estou desancorado, altíssimo, em silêncio, / no cimo da vertigem. Tenho medo.”; “ No cimo da magnólia, / onde o vento é vontade de metal / e não há porta aberta nem sombra em redor / ali fiquei agónico / e o abismo na memória permanece / como um poço de luz.”

Os lugares são também motivo e perspectiva do poeta. Ao atravessá-los, experimentando-os, capta-lhes a essência, tal é a carga emotiva que armazenam enquanto espaços habitados. No poema Casa, lemos: “A casa é sempre a mesma. Construída/ com substância de sombras…” e “ A casa regressa sempre em cada casa. / Assim vivem comigo os fundamentos / que são horas primeiras: essas mãos / do pai que aperta as minhas debaixo da água tépida…”. Para além da dimensão dos lugares, os não - lugares – tendo em conta o seu carácter transitório e passageiro, no anonimato – também sugerem uma arquitectura peculiar que se dilui com a esfera da nosso cariz efémero, tal como parecem revelar os versos do poema Elefante: “Provisional prodígio, arquitectura / do equilíbrio mais frágil: / água em lâmina cega…”e “ Frágil / a torre humana, símbolo da tensa / harmonia dos seres na clausura / do tempo que limita com os abismos. / Quebradiça / a geometria aérea / de esferas e cilindros em eléctrico arco…”

O lugar do corpo, espectador da sobremodernidade, tal como apontava Baudelaire, parece insurgir-se na inevitabilidade da dissolução. Assim parecem revelar os primeiros versos do poema Gente: “Espalham-se, desagregam-se, dissolvem-se / como grãos aventados, como pó / e nada são, misturam-se com a terra e colhem cor de terra. Assim regressam.”

Poeta dos reflexos e das origens, poeta dos lugares e não – lugares, Cáccamo revela uma surpreendente harmonia entre forma e conteúdo, transformando as palavras em poesia como poucos, deixando que o destinatário viaje, tal como o próprio poeta, por itinerários de diversa índole, convidando-nos a percorrer corredores de humana e desumana existência, deixando que a poesia convoque, ela mesma, a compreensão ou a incompreensão, o entendimento ou o desentendimento do que acontece ou do que não acontece, do que foi, é e será, do que existe e do que não existe e, sobretudo, do que sentimos e do que não sentimos. Sob a contemplação do indivíduo, enquanto depositário de dilemas, Cáccamo constrói os versos como se fossem “arquitecturas de cinza”. No entanto, é das cinzas que renasce nova essência ou sangue novo ou poesia nova onde tudo se recria. Reiterando a ideia da casa, como espaço memorial e interior, Cáccamo é o poeta arquitecto dos versos que compõem a estrutura firme e frágil do indivíduo, enquanto depositário da sua génese e do binómio perfeição / imperfeição. Podemos viajar através das Arquitecturas de Cinza e sentirmos a casa que cada um possa interpretar como mente, mundo, alma ou planeta, como criação ou talvez como divindade ou como poesia. Cabe a cada um sentir a sua própria casa: “A casa ergue a sua serena arquitectura de símbolos no cume da praia e nunca chega a ela o golpe decisivo…Ela resiste. / Ela acolhe sempre os extraviados.”

A força das imagens que percorrem a poesia cáccamoniana faz com que recordemos cores, objectos ou traços marcantes como se fossem microfilmes. Esta particularidade faz da poesia de Cáccamo uma obra –prima a revelar-se, assim que nos aproximamos da sua essência: “ Começa a chover dentro da casa / e nunca mais no tempo extenso / a chuva dorme. Chega o dia, / vou entrar na gente difusa / entre roupas amarelas de tédio. Quando volto / dentro há só uma cadeira diante da luz e chove, / medram fungos devorando as paredes, / tudo soa à cor da cinza. Diante da tarde aberta além dos vidros / laranja o tempo meu, doente, paira / e um mar ferido morre abaixo.”

2011-07-18T13:12:00.000-07:00

Olívia e a clarabóia

A esta hora, a lua brilha acima dos prédios da cidade, sem comparações daquelas que já lhe fizeram, sem literatura, sem histórias: ela só reinando no alto. Com tantos observadores comuns, sempre por toda a parte, parece mostrar-se secularmente igual, imperturbável na sua dança infinita e pontual. Não gosto dessa sua faceta maquinal, é como se nela estivesse subjacente uma qualquer patologia congénita. Compreendo, no entanto, que tem várias funções e que não poderá trabalhar sem que nela resida o rigor exímio de um relógio suíço. No fundo, a sua carga dramática vem apenas do que se imagina existir para além do que para nós representa.

De repente, volto-me para outro ponto de observação - um comboio do século passado, daqueles que, de forma orgânica, ignoram os quilómetros horários que hoje se podem atingir e ainda a velocidade da luz que no futuro se alcançará. Está parado, como um monumento, à frente do banco de onde o contemplo, preparando-se. A lua dá lugar ao Sol matutino, com o qual se reveza no cuidar da Terra. A velha máquina, esperando passageiros e envolvida na sua nebulosa característica, na sua sonoridade hilariante, no seu cheiro a carvão e ferro, quase empurrada pelo vento, dá início à marcha, lentamente, como bicho latagão e imponente. Um rapaz, aqui para a despedida, dá a mão à rapariga que vai soltando o seu braço frágil da janela. Pouco a pouco desprendem-se, aflorando lágrimas, saudades antecipadas, em cada rosto. O comboio parte nos pensamentos de todos, com a mesma exactidão dos astros. A rapariga atira três palavras “Adeus, meu amor!”, ele responde apenas com o olhar, vago e triste, na cálida temperatura da manhã, menos exuberante do que o seu cardíaco músculo apertado. Ao longo da viagem prevê o fim do mundo, mas, de súbito, abre o seu livro de viagens, como se fosse mesmo urgente abri-lo naquele momento, de imediato, como se precisasse da brancura da última página onde tinha ficado o tempo parado. A manhã passou a tarde e o comboio, a apitar, lembrava uma centopeia serpenteando as montanhas.

Olívia sempre partira de algum sítio e sempre esses lugares foram sendo transformados em passagens, mal houvesse lugar a despedidas efectivas. O rapaz não sabia, mas Olívia não queria tornar a vê-lo. Pelo menos, nos próximos tempos. Não queria repetir episódios. Escrevia sempre um outro capítulo na folha branca de um novo lugar. No coração reservava sempre um lugar vazio, o tal da página branca que é de todos e não é de ninguém. Durante a viagem começava por colocar em perspectiva, primeiro as pessoas, depois as emoções, depois os lugares, a seguir debruçava-se sobre a propensão que sempre tivera para os deixar, por tempo indeterminado, e avançar na inevitável roda - viva dos seus passos. Tinha sido editada assim, não tanto pela educação, mas, talvez, pelos genes aventureiros dos antepassados, não haveria que contrariar, sob pena de deixar de ser aquela que sonhava ou que era sonhada. Habituara-se à saudade e ao remédio de a curar. Gostava de ambos, do sabor amargo de ambos.

O comboio continuava a sua marcha, agora mais sincopada e febril, embalando os viajantes que olhavam uns para os outros, ou para os jornais, ou para os relógios, ou para a paisagem que ia deslizando, ou para a merenda que traziam, ou para os animais aninhados dentro de caixas perfuradas, ou para o revisor que já aí vinha, barrigudo e farto de bigode, picar os bilhetes.

- O bilhete, por favor.

- Aqui tem.

- Mas o que é isto? – Perguntou o revisor, indignado.

- Ah, desculpe!

Olívia tinha entregue o lenço que trazia no bolso ao revisor, tão distraída que estava na sua visão: ao longe, um azul abraçando a costa, antecipava um lugar maravilhoso. Depois do safanão no ombro que levara do brutamontes do revisor, olhou pela janela, só para confirmar - afinal eram só arvoredos e montes. Depois de ter adormecido, rodou desta vez, para dentro de um Alentejo quente. Ali, o verão e o calor faziam com que se fritassem ovos nos passeios. Começou a sentir a testa quente.

Ao acordar, reparou que alguém se tinha sentado à sua frente. Olhou em volta e, compondo-se, reparou que na carruagem já não havia mais ninguém. Todos tinham saído nos sítios certos. Com tantos lugares vazios, aquele homem fora-se sentar logo ali, à sua frente, com todo o descaramento. Ela tinha adormecido e não sabia onde estava, nem há quanto tempo estava a ser observada.

- Sou um preso – apresentou-se o indivíduo – Mas não tenha medo.

- Ah! Muito prazer – respondeu Olívia, receando algum gesto que não contasse. – Sabe onde estamos? – Perguntou, disfarçando a informação que recebera.

- Estamos a chegar a Sabóia. – Esclareceu o homem, prontamente, e continuou: – Tenho estado a vê-la a dormir! É tão bonita!

Olívia levantou-se e, com a sua mala, foi andando devagarinho até a próxima carruagem. Como não estava a conseguir abrir a porta, o preso prontificou-se e passou com ela para a carruagem seguinte. Foi nesse momento que Olívia se sentiu mais desassossegada, senão perseguida. Começou a ter medo daquela figura fugitiva, homenzarrão mal vestido, com um aspecto terrível e, por ventura, mal intencionado. Mais do que nunca, queria rever o revisor, entregar-lhe o bilhete, o verdadeiro bilhete. Já estava arrependida de ter empreendido tão longa viagem para o fim do mundo. Levou as mãos à testa, deixou cair a mala e dirigiu-se ao wc. Vendo-se ao espelho, enquanto calcava o botão da água, reparou na palidez que o momento lhe tinha estampado no rosto. Passou água e sabão nas mãos e uns pingos na testa. Não tinha relógio e o preso também não. O revisor sumira para sempre. Lembrou-se da mala, de que a tinha deixado abandonada, saiu do cubículo e encontrou os dois, preso e mala, à espera, na antecâmara da próxima carruagem.

- Não pense que a roubo. – Avisou o preso.

- Não pensei isso – respondeu Olívia. – Vou sair já na próxima estação.

- Quero ver-me livre desta vida, recomeçar tudo noutro lugar, por isso fugi, sabe?

Demorei anos a consegui-lo. Hoje, finalmente, foi o meu dia de sorte, não acha…como se chama?

- Olívia. Sim, não sei…é complicado dizer…porque foi preso?

- Por amar uma mulher.

- Como assim?

- Amei-a tanto, que não pude aceitar a ideia de ela me ter abandonado e traído. Quando isso aconteceu, ateei-lhe fogo e ardeu toda à minha frente. Fiz arder o nosso amor, entende? Entende isto?

- Não. Não consigo entender a sua violência, a sua loucura.

O comboio preparava-se para parar, mas, entretanto, o preso, antes que Olívia pegasse na mala, algemou-a a si.

O que fez? Tire já isso da minha mão. – Protestou, com o peito ofegante.

- Agora é minha refém! Para onde for, eu também vou.

Era já noite. O comboio finalmente chegara ao fim da linha. Olívia, pensando numa solução, temendo que perdia a vida, deu um passo em frente, para descer os degraus. O preso acompanhou-a. A estação estava deserta e remota era a hipótese gritar por socorro, já que sentia no braço qualquer coisa apontada, não sabia se era um dedo, se uma arma…Quando já se tinham afastado e entrado na vila, pediu ao homem que lhe retirasse as algemas, para que pudesse abrir a porta de casa. O preso concordou e, já no interior da habitação, dirigiu-se à casa de banho, onde uma clarabóia a alumiava levemente. Era a luz da lua que incidia ali. Olhou, olhou e, num acesso de pânico, pegou no banquinho ao lado da banheira e colocou-o em cima do bidé. Retirou as cortinas de banho, para proteger a cabeça, ligou o rádio nas alturas e, com o cabo de uma escova de cabelo, começou, nervosamente, a partir o vidro que dava para o telhado. Ouvia-se o programa Oceano Pacífico e “Girl on the Moon” soava por toda a casa, dir-se-ia que pela rua inteira, àquela hora mergulhada num silêncio sepulcral. O preso começou a insultá-la da parte de fora do wc, batendo à porta violentamente e, quando ouviu que alguém protestava do barulho, provavelmente um vizinho, começou a ficar aflito. Nisto deu-se um violento tremor de terra. Olívia, tendo já conseguido catapultar-se para o telhado, através do meio buraco aberto, sentiu o abanão, mas, como o alívio dera lugar ao medo, não se inquietou tanto, ficando parada, a aguardar que os segundos passassem. Agora aterrada, espreitou para dentro da casa de banho e viu o preso ensanguentado e já sem vida. A outra metade do vidro tinha-lhe caído em cima como uma lança e ferido mortalmente aquele que, tendo conseguido arrombar a porta com pontapés, a queria, a todo o custo, prender.

Terminado o abalo, dormiu ao relento, no telhado da casa branca, apesar das escoriações nas mãos e dedos, apesar da morte ali em baixo e da polícia, entretanto chamada ao local, ter dado conta da ocorrência. Não a viram e levaram o preso. Havia vários pedidos de ajuda, naquela noite. Olívia sentia-se exausta. Como as forças lhe minguassem, adormeceu sob a luz milenar da Terra, essa luz que assiste aos vagabundos e aos que precisam. Ainda não pagável, chega para todos e a todos influencia. Brilha e rebrilha, cheia, ávida. Quer deixá-la a sós consigo. Olívia dorme. Os pesadelos mais tarde viriam, madrugada fora, em sangue e vidro.

2011-07-04T14:23:00.000-07:00

Voz de uma estátua

Continuo de pé na velha cidade, à espera das carícias do Sol que aquece os corpos frios. Sou uma estátua cuja erosão arruinou membros, mas que ainda não emudeceu a voz aflita. Ouço melodias, contornos de oboé em boca de seda, um concerto aéreo. É então que me sinto mais só e distante, abandonada na Avenida Principal que nunca sentiu os meus gélidos pés nem meus membros a sua textura. A cidade tornou-se o eco dos meus murmúrios, resto e rasto do vestido fantasma a deslizar de nuvem em nuvem, envolvendo a lua cheia, gata prenhe arregalando os olhos pardos.

A vida compensa-me nestes instantes parados. Olho o infinito com sofreguidão, deixo que os meus olhos voem com as aves que me visitam e me conspurcam. Os dejectos que deixam não me diminuem a auto-estima, antes me conduzem ao pensamento do que a vida é para alguns. Daqui vejo passar a D. Amélia, apressada como sempre. Vai às compras do dia para que o marido tenha a horas as refeições. Ela nem repara em mim, tão cismada que está, a pensar na monotonia da vida que leva. O Sr. Silva espera-a, de relógio em punho, a importunar-lhe os dias. Não sabe que faz de Amélia uma escrava contemporânea. Alivia-se da culpa junto da ignorância, ainda no estado de causa - efeito.

Daqui vejo o Isaac que sai das tascas e se põe de joelhos a pedir-me mais vinho, quando, de madrugada o corpo treme; daqui vejo o Dr. Alcino a correr para a Câmara cumprir o horário de funcionário público e a vigarizar o povo; Daqui vejo o fundo do poço a que chegou o moço que vai ali. Coitado! Ninguém lhe liga. Ligam à polícia, a dizer que o miúdo não pode andar assim ao Deus dará, embriagado e andrajoso, a pedir cigarros, a cravar moedas para pão e sopa. Lligam e desligam. A polícia reencaminha-o para a Segurança Social que por sua vez se desmarca, porque aquela criatura, apesar dos distúrbios mentais alegados e falta de afecto comprovada, tem já dezoito anos e, sendo maior, “não há nada a fazer”…Daqui vejo esta injustiça que me dói o coração de ferro. Aquele menino qualquer dia morre…e não será de pé, como eu…; Daqui vejo a política enferma desses senhores que compactuam com a podridão a que chegou o país; Daqui vejo a D. Justina, cambaleando, sem dinheiro para comprar os medicamentos de que tanto necessita...tanto sofrimento que leva a subir a Avenida, na ânsia de poder deitar-se mal chegue a casa. Dantes era uma mulher tão forte, dedicada ao trabalho…a sociedade é assim que faz aos velhos. Torna-os ainda mais velhos e acaba com eles, mesmo antes de eles sentirem que se acabam. Quero sair daqui e não posso, nunca poderei. Fizeram-me mudo, frio, parado. É como convém. É como convém. Não me conformo com a minha figura a comandar este pedestal de memórias. Quiseram-me aqui a simbolizar o que nunca tiveram, precisam de exemplos, de heróis, de mártires, de promessas, de cabeças laureadas, de homens vis e determinados que desafiem contrariedades. Eu preferia que não precisassem, que olhassem para si próprios e se descobrissem em liberdade. Estar aqui é uma prisão e este sistema um lago estático e mal cheiroso, onde os sapos continuam a engolir moscas a cada oportunidade. Vejo tantas moscas por aí…são terrivelmente entediantes, deixam-se apanhar, mau grado andarem a velocidades incríveis nos carros que substituíram os cavalos ecológicos. Esses eram-no verdadeiramente. Os sapos gordos e inchados deliciam-se com o seu jeito aguçado de lançar a língua às presas. Deviam pensar em emagrecer e em copular menos. Há girinos por todo o lado a estagiarem para rãs e sapos. Reproduzem-se como coelhos e o sistema não pára. Ao invés, avança para uma insuportável enxaqueca colectiva.

Um dia destes deitar-me-ão abaixo. As civilizações nascem e morrem e, com elas, as estátuas dos heróis. Poderá surgir a hipótese de uma ruína, de um resto do que fomos um dia. Se os livros forem destruídos, acaba-se tudo, porque se acaba a memória. Ainda hoje sabemos quem foi Sertório e também que fora inspirado por uma corça branca, segundo Aulio Gélio, um lusitano. Sabemos das festas das colheitas, do calendário reformado por César, como eram oraganizadas as villas, quais eram os dias fastos e nefastos. Conhecemos hoje o oráculo de Delfos tal como existiu. Mudaram-se apenas os nomes. Os conceitos são parecidos. Se romanos e gregos diziam “deuses”, nós também o dizemos, de outra forma. Não lançamos cristãos às arenas. Lançamos touros. Não é parecido? Só não edificámos templos, onde eram templos. Construímos outros templos, os do consumo. Sou uma estátua consumível. Com o olhar consomem-me. Só por me olharem sem me verem. Nunca me vêem. Estão cegos nas suas vidinhas mesquinhas e burguesas. Estou ávido de andar. Queria correr, lançar-me rua fora e, além dos montes, ver um horizonte liso e sem ninguém, Estou farto de gente em dias de festa, honrando tudo, menos os santos. Quem são os santos de hoje? Quem não se rende à hipocrisia – eis a minha resposta. Não conheço ninguém. Todos se mascaram, todos entram no palco caracterizados pelo que conseguem vender. Vão em busca do que deviam ter naturalmente, mas eles acreditam que têm de pagar um preço por tudo. Neste S. Pedro, encheram-me a vista de meias e de cuecas. Não há paciência. Ao que chegam as tradições! Quero ir-me embora, mas não me deixam. Querem-me aqui vigiando, de punhos cerrados, olhar triunfante, como se soubesse de cor os caminhos. Eu não sei de cor caminho nenhum. Inventem outro para o meu lugar, que estou exausto! Quero gritar e não sai um som, nem sibilante, nem estrondoso. Não sai nada. Um melro toca-me na boca com o seu bico trémulo. Chama os companheiros e todos vêm escutar-me em cima da cabeça. Que estranho! Acho sempre que sou dos pássaros, que eles são os meus únicos ouvintes, mas não. É porque nem para espantalho sirvo, já se vê, todos reparam, sobretudo os turistas. Os outros estão habituados, nem um olhar breve, sequer. Os pássaros conferenciam partidas e não me pedem opinião. Significo um lugar para eles. Para os outros sou um não lugar, no caso de caírem de pára-quedas nos meus ombros. Se tal acontecer, não posso agarrar ninguém. Um dia que haja um terramoto violento, cairei. Aí sim, o meu dia triunfal. Levar-me-ão para reciclar e eu sorrirei muito. Não darei gargalhadas, porque respeito as transformações com uma serenidade zen. Irei feliz, pois. Também não quero que me chorem. Seria desumano, quase. Só os pássaros saberão apreciar-me na partida. Tenho um plano de fuga para esse dia: no momento em que cair, a minha carapaça estilhaçar-se-á. Sairei, então, seguindo sempre em frente, em direcção à claridade, depois cortarei à esquerda, onde me, finalmente, me encontrarei em alto mar, de onde nunca devia ter saído. As gotas, minhas irmãs, perguntar-me-ão se fui feliz, eu direi que quase, que todos temos a insana tarefa de vivenciar esquizofrenias, como se fossem verdades…

…Depois, encolherei os ombros de água e rir-me-ei na soltura dos espaços acima da Avenida. Surgirá, enfim, um efeito livre na minha voz projectada em stereo love e nunca mais dormirei ao relento, ao granizo e à geada das noites repetidas.

2011-06-21T15:42:00.000-07:00

Recensões

A Imobilidade Fulminante
António Ramos Rosa
Porto, Campo das Letras
Colecção: Campo da Poesia - 10

A Imobilidade Fulminante
de António Ramos Rosa

Como num filme, as réplicas da realidade sucedem-se no suporte fictício que o poeta abrange. Ao projectá-las no écran do livro, são apenas as mensagens que têm a forma de palavras e o fundo em liberdade porque, em poesia, os horizontes tendem à abertura e não ao fechamento semântico. As palavras", embora possam vir de uma região subterrânea ou da parte mais alta da cabeça como ondas" parecem justificar a "Imobilidade Fulminante" de António Ramos Rosa. Poderão corresponder ao que cada um sumaria enquanto processo e processador de informações e sensações. Ramos Rosa sublinha: "o poeta é, essencialmente um ser com (os outros) e um ser para (os outros). O movimento de dádiva será libertação e o de recusa ostracismo, o primeiro será esvoaçante, o da imobilidade, fulminante. O poeta parece estabelecer correspondências variadas entre a sua percepção, quer do real, quer do irreal, com as de outros. Tal fenómeno manifesta-se no complexo processo criativo onde é possível constatar a intertextualidade da qual muito dificilmente o poeta consegue desprender-se, pela tendência natural de se constituir um poeta com os outros, respeitando, assim, essa sua intrínseca forma de recusar Narciso. Através da mão que se apresenta como testemunha da manifestação de símbolos que encerra (união, fraternidade, força), o criador contacta directamente com as pessoas e com as coisas: conecta-se ao mundo material, com o qual aprende a distinguir o que a própria mão poderá veicular em si, enquanto portadora de mensagens legíveis e enquanto segmento de continuidade do ser. A postura, o gesto, a forma, o estado, a intenção dos movimentos por ela criados são, talvez, a pessoa que o poeta sente e perde nesse leque de linhas e formas de diferentes perspectivas analisáveis. Se o mundo e o cosmos são incompreensíveis, precisamente porque não abarcamos seguramente a sua génese e a sua finalidade, então e pessoa ( máscara e mão simbólica), tende a revelar-se, mimeticamente, um enigma constante em constante revolução, por descender de um outro muito maior. Cumpre-se, desta forma, a eterna procura: "se o corpo é interdito tu procuras ir até onde poderás ir / para seres já o que não és ainda / Nessa ruptura fulminante em que tu és a tua mão / que palpa o imperceptível e se transforma em arco entre dois domínios heterogéneos e contrários". Temos provas de que existimos. A nossa mão revela-se o fio condutor do mundo, réplica da existência e da linguagem universal: "A tua mão flui com um movimento de música e os seus acordes diluem-se na brancura da página". Não é evidente que a imobilidade que fulmina se confina à mobilidade da mão ou à ausência de movimentos da mesma. A diferença irredutível destes signos é a sua vasta possibilidade combinatória, culminando nas palavras, enquanto conceitos inacabados: "Não pode a mão alcançar o que ela ultrapassa"- Serão então as coisas representadas e as ideias materializadas, as cores palpáveis e os sons acorrentados. Estarão imóveis? "Às vezes é demais dizer uma só palavra / mas haveria uma suspensa e como que interdita um pouco sufocante e de impaciência viva e ela poderia ser a palavra do imediato contacto / com o que sendo ausência é sol de uma nebulosa / E é ela talvez a que nós estamos projectando como a mão visível do encontro". Esta hipótese de dizer como dizemos o que dizemos afunda e faz emergir, concomitantemente, o poeta na sua escrita e o poeta realizando-se na procura do outro que desejaria abranger, atitude esta, ausente, portanto, num processo narcísico: "Às vezes no poema há uma voz que se afoga/ e diz Tu és meu é essa a mais preciosa / porque na própria perda o desejo se levanta / e pode levantar o corpo que se afunda".

Entre a interioridade e o exorcisar de uma consciência de limite e de impossibilidade, Ramos Rosa extende-se na leveza das cores, das tonalidades e dos reflexos, na solenidade dos silêncios, na desenvoltura das imagens fortes: "quadris de argila", "ferida generosa", "árvore indizível", "sílabas brancas e vermelhas", "visceral veludo", "simetrias de fogo" (...). O sentido da existência contrapõe-se ao sentido das palavras e completam-se num paralelismo estabelecido pelo poeta que carrega a sua mão, o seu corpo e, talvez, a sua cruz. A palavra revela-se, não sem limites, o último recurso para atingir a plenitude libertadora: "...O teu corpo estremece antes e depois/ porque o inviolável transgride os limites da precária segurança desse frágil suporte que poderia estalar e desagregar-te / Mas perante a palavra que vai à tua frente / tu sentes o glorioso frémito / da queda na brancura ou num deserto fulminante". Terminamos com o deserto? Nesse local de contemplação e meditação o poeta fica só com as palavras. Sem paredes. Talvez deseje para si a ilusão das formas. Se "é na nudez que o corpo respira", a ausência do que se já formou e passou são ainda os últimos espaços de opacidade. Todavia o poeta procura a transparência e a origem de não sentir o peso do corpo, mas o Big Bang de uma força superior, de uma energia que o atormenta e mantém vivo, leva-o numa viagem de descoberta constante. Ao menos a música, essa linguagem universal, poderá oferecer-lhe um aroma de união com o mundo em que vive, ao qual transmite: "Não tenho mais do que palavras/ Mas as palavras são mais do que palavras / Elas podem ter a força de um vento verde e empinam-se para se arredondarem em transparente melodia". Vale a pena ler este livro de poemas. Vale sobretudo a energia criadora de António Ramos Rosa, alma grande.

Marília Miranda Lopes, Abril de 1998

2011-06-14T13:38:00.000-07:00

Pseudocontemplação

O papel amarfanhado caía sempre no cubículo de centímetros que possuías inside quando medidas e pessoas se revolviam.

- A sombra, o antro, meu Deus!...O que me pertence?...

Em direcção à claridade, vacilando, atacado de atonia, deslumbrava-te o frenesi de um par de jovens apaixonados, trincando, ao vento, a erva tenra do jardim; mas a sanguessuga magoava, mesmo com os braços invisíveis, mesmo com as unhas ausentes.

E todos riam, gargalhavam, absortos.

Chilreavam os pássaros, alguns presos em gaiolas; talvez felizes? Por serem belos e raros? Sentiriam o nardo de um sândalo ou de um cedro?

Desvanecia qualquer gesto desses beijos inertes…Exaurias de um momento para o outro, onde e quando?...

Plúmbeo o pensamento até às últimas probabilidades. Não seria ignóbil desistir.

- Verde, muito verde. Borboletas, joaninhas, morangos; cibato para as aves livres!

- Vês como é deliciosa a paisagem? –Fremia uma voz sem paradeiro.

- Esta imensidão de voluptos en-gas-ga-me!

Ao fundo da sala roçavam tecidos brancos por entre cheiros (anónimos, frios, arrepiantes) clínicos.

As caras soberbas preenchiam a maior parte dos espaços vazios e, mais perto, os seus corpos em actividade precipitavam-se para outros que serviam já de testemunho a um esforço que não prescindia de recompensa justa…

Ao lado esquerdo, um bebé alimentava-se, pleno de avidez, de um tubo que continha pseudoleite morno.

- Quem me dera activar todo este processo de sobrevivência, aliviar as tentativas, obter mesmo um prazer galvânico…Se a minha freima se transformasse…se eu não fosse tão pneumático…-pensava, expelindo um bafo quente contra o vidro à prova de contato, olhando, de cílios cerrados, o sol gravado na retina.

- Sol, areia, praia, piscina

E o peixe preso na tina;

Sol, areia, praia, piscina

E o peixe…

Entraram duas senhoras de meia idade que, ao sentirem o hálito que pairava no recinto, tossiram, mal as portas de fecharam; e ao monologarem chupavam rebuçados de mentol.

Com frequência, os restos de conversas contínuas sacudiam-lhes os nervos com intermitência, em eco.

Renasceria, depois, respirando o ar puro das florestas dom éden? A cor rubra nunca mais?

Nunca mais?...

-Esses lugares cabalísticos! – Disse, muito alto, quase a gritar, com uma nesga de ironia em cada movimento da boca, molhando as paredes com saliva.

- Ah! Ah! Ah! Vida lograda!

Começou a trovejar. A chuva, filha de nuvens enraivecidas, infiltrava-se virgem na terra e narcotizava as cigarras. Ouvia-se no silêncio de um canto caseiro uma humilde prece a Santa Bárbara, aquecendo, assim, mais intensamente, o medo: sentimento de duas cabeças e quatro olhos.

As crianças simples, contagiantes benignas, mastigavam pedaços de pão. As luzes falhavam, de vez em quando, ainda nos finais do século vinte.

- “Todos estavam de acordo em que a luz era uma forma de interação elétrica e magnética, mas ninguém conseguia explicar como ia de uns lados para os outros – 1871”.

Cidália parira em casa…O telefone ficara imobilizado. Na escuridão, a única luz era o brilho do seu sangue.

- Ah!, Ah!, Ah!...vida lograda! – Soou o último grito no meio da gente sem rosto que passava negregada.

- Destino? – Sorriu neurótico. Eu não sou dono do meu destino! – Riu entre pausas dizendo. Depois…morreu e o corpo deserto no chão asfixiava milhões de micróbios…

(Vila Real, 6 de Outubro de 1986)

2011-06-07T08:08:00.000-07:00

O Precipício e a Madrinha

Está no precipício. Vai lançar-se agora no vazio da aragem. Não, há que reparar melhor. Sucede que, numa fracção de segundo, hesita. No entretanto, decide contemplar mais um pouco o luar, os pássaros recolhidos nas sombras, a água ali posta em sossego como donzela antiga. A quietude é tal que assombra. A dama que seduz este homem estende-lhe o braço dentro da redoma da ante – morte. Um braço baço que acaba por se desfigurar numa enguia. Este peixe, cobra de rio, leva consigo de repente a aleivosa em seu corpo escorregadiço e desta feita esfuma-se o fio da navalha que um homem tecia ainda há pouco para a sua plêiade genética a confinar em si mesmo.

A ponte metálica não se insurge e o homem despe o casaco. Assim que fecha os olhos uma ternura percorre-lhe a espinha, um adormecimento brando que, de súbito, se transforma em revolta. Foi sendo sempre assim – a urdidura, no corpo e no espírito, dos contrários. Começa a chover e um carro passa veloz. O homem, na antecâmara da morte, repara nas iniciais da matrícula. Inevitavelmente: o olhar está viciado em decifração. O ele e o vê apresentam-se-lhe no raciocínio como avisos. Talvez “louco, vai-te” ou então “livre, voarás”. Significariam naquele momento o salto ou a salvação? Passa em seguida um rapaz de boné vintage numa bicicleta condizente. Vem a assobiar e, ao contrário do veículo anterior, parece sereno. “Uma tranquilidade inquietante”, pensa. O condutor do automóvel, dois minutos atrás, parecia não ter olhos, ou então ter-se-iam confundido com os faróis. Sim, os faróis eram os olhos daquele que percorreu a ponte, ainda há pouco. A potência, a arrogância com que passou faz com que o homem trema novamente e se debata com as respostas que em formigueiro lhe impedem movimentos decisivos. O rapaz da bicicleta apaziguou-lhe o espírito, por momentos. Nesse entretanto, volta a vestir o casaco porque se aproxima uma silhueta feminina e não será de todo apropriado proporcionar um espectáculo de horror a uma senhora que passa sossegada para a outra margem da cidade. Para onde irá a esta hora da madrugada? “Louco, vai-te” ou “luta e vê”? “Livre vontade”, ainda. Também possível. “O que faz aí em cima?” – pergunta a mulher; “Nada. Não se preocupe.” – responde, descendo. O homem repara nos lábios púrpura da mulher balzaquiana que se indignou com a suspeita de umas asas camufladas. “Ela não disse nada porque talvez fosse uma espécie de enviada do futuro. Seria ela o próprio futuro em embrião?”- pensou; “O que lhe passou pela cabeça? Suicidar-se? Venha, vamos beber um copo, a ver se fica com outra cor”- diz a mulher, sorrindo. Ela tem os dentes maltratados, a tez pálida e vê-se sinais de dolorosas noites na profundura azulada dos olhos. Vem cansada ou talvez desiludida. Veste de modo simples, o cabelo escorre-lhe comprido e negro pelas costas meio curvadas. Alberga sofrimento, assim parece e o homem, enfim, desvia a atenção para o centro da sua análise: “a mulher de trinta e sete anos e meio de martírio. Martírio, não há dúvida. Não vem agasalhada com o vento gelado que corre. “Vem carregada!”- diz-lhe, languidamente. A mulher mostra-lhe o que traz: três litros de leite, dois de maçãs. O leite é meio - gordo, não terá tanto colesterol e as maçãs evitarão escusadas idas ao médico. O homem interpreta: “ela poderá significar o revigoramento do meu sistema cardíaco.” O homem tem sentido o coração à beira de colapso, eventualidade que seria até um alívio, na aniquilação do seu desespero. “O que estava a fazer lá em cima?”; “a contemplar o céu, assim de braços abertos, a receber a luz das estrelas”; “para quê?; “para que me iluminassem”; “você é doido ou quê? “e se for doido já não conversa comigo?; “converso com doidos todos os dias, é uma coisa a que já me habituei”; “um hábito?! “É mania de quem não tem mais em que pensar”. A mulher olha-o de soslaio e a fingir indiferença, uma vez que sabe quão importante se torna agora desviar as atenções do homem para assuntos de vulgar interesse: “Venha, ajude-me aqui com o saco, que tenho um torcicolo.”

Seguiram em direcção ao outro lado do rio, em silêncio. As palavras tinham sido mais que muitas. Quando chegar a casa a mulher há-de deitar-se, tomar um comprimido relaxante muscular e admitir para si mesma que, afinal, valerá a pena manter-se viva, quanto mais não seja por ter acontecido, como nesta madrugada, salvar alguém. Surgir-lhe-ão dúvidas, de que teria sido por mero acaso, que poderia ter sido também outra pessoa a passar na ponte e ter tomado a mesma atitude, que se não fosse ela, seria outra criatura, e acabará por dormir entre estes profusos pensamentos: “tarda nada e são horas de levantar para ir ao centro do Qualificar para Incluir”. Por hora caminha ao lado de um desconhecido e começa a simpatizar com aquele a quem estendeu a mão. Deve-lhe um copo, se bem se lembra. O homem empalidece, de tal forma que sente os joelhos a fraquejarem e escorrega. A mulher ampara-o e pergunta-lhe o que tomou. Ele responde “Nada, é cansaço, só cansaço”; ela diz que ele precisa mesmo de tomar qualquer coisa, à excepção do copo anunciado, porque detecta, através do hálito, que o indivíduo não poderá beber mais e ainda que, se o quer mesmo ajudar, o melhor será levá-lo a deitar-se.

“Onde parar? Já é tão tarde…”- repara; “Quer vir até minha casa? A esta hora é difícil encontrarmos um sítio…estava com ideias de fazer um chá…o que acha? Como se chama?”; “Diogo e você é…; “Laura”. “Não a quero incomodar…”; “Olhe, se não fizer barulho, não incomoda nada. Na verdade, a casa não é minha, é de uma senhora de quem estou a tomar conta. Sabe, é uma velhinha que tem o sono leve, por isso temos de ter cuidado para que não acorde e sinta que está alguém em casa, para além de mim. Aliás, ela nem deu fé que eu saísse e …; “Não lhe quero causar problemas…”; “A mim? Deus me livre, homem! Já tenho a minha dose. É já ali em cima. Viramos por aquela rua, está a ver, e a bom passo estamos lá. Faz bem caminhar. Descanse a sua cabeça. Não pense em nada.”; “Obrigado”, respondeu Diogo com a voz embargada, vinda do fundo, quiçá de um poço ou de um buraco negro. Os olhos húmidos faziam-no disfarçar o estado com ligeiros fungos, como que a lubrificar as vias respiratórias. O argumento do não dito fez com que a língua se estabelecesse contra o céu da boca e que a mesma boca se serrasse e se lhe dilatassem as narinas. Assim se haveria de manter até chegarem a casa de D. Julieta Braz Cunha, senhora nonagenária, entre a lucidez e o pré-adormecimento. Laura abre habilmente a porta sem ruídos, mas, de súbito, um inesperado vómito dispara da boca de Diogo para o tapete de Arraiolos do hall de entrada. O homem, constrangido, pergunta por um pano, por qualquer coisa que ampare o que vem. Laura apressa-se a conduzi-lo à casa de banho e puxa o autoclismo para que não se ouçam sons faríngeos ou regurgitações. Depois dá-lhe uma água fervida na cozinha, enquanto rapidamente se prontifica a apanhar a porcaria, enquanto a dita se não incruste nas lãs. Neste meio-tempo Diogo entorna metade da água pelas calças, de tão desajeitado que se encontra de movimentos, de forma que Laura lhe cede, de imediato, a sua própria cama no quarto que lhe foi destinado, o da criada, um pequeno compartimento, género de uma despensa que fica perto da cozinha, conduzindo-o para lá apoiado no ombro esquerdo. Seguidamente tira-lhe os sapatos e ajeita-o para dentro dos lençóis recém lavados e defende a teoria de que ele, coitado, precisa de dormir, e ela também, coisa que se arranja no sofá da sala de estar, a das visitas. Nos minutos seguintes, aninhados como cada qual saberá, Diogo arregalará momentaneamente os olhos, abarcando num ápice os pormenores do cubículo onde Laura costuma dormir, como que absorvendo mensagens ou sinais em todos os objectos circundantes e ainda a sua disposição no espaço. Há dois retratos, há uma santinha, há dois livros, há três móveis. “Oito, oito…a perfeição ou…” e tornará a fechar os olhos, desta vez temporariamente, para adormecer em soturnos itinerários de dentro, enquanto se debate com o argumento da sua autodestruição, confrontado e contrafeito com a ressaca que já adivinha que se abata sobre a sua precária condição no dia seguinte. Laura acende o pequeno candeeiro do chinês que tem ao lado. Em cima do piano, dois bonequinhos, também chineses, estão quietinhos no seu lugar.

“Que alívio estarem assim”, pensa. É que às vezes fica horas à procura de um deles que desaparece durante as excursões que D. Julieta faz ao terraço. Durante os sonhos, hão-de estes dois hilariantes macacos importunar com sons estridentes de enferrujadas pandeiretas quem fica tantas vezes exausta de tanto lhes dar corda para gáudio e capricho da patroa. É natural que, neste momento, em passeio pelas avenidas do subconsciente, os parta em mil pedaços lançados da ponte D. Luís.

Mil, talvez, ou cem, os anos que almejava a menina Julieta viver, com os seus berloques e pentes espalhados pelas gavetas e gavetões das casa, e mais os lenços e laçarotes e broches, penteados presos em ganchos e rolos durante a noite. D. Julieta ficara de ventre intacto mas tão cheia de afilhados, que lhe tinha perdido a conta e a memória. Fazia jus de comunhões solenes, casamentos e baptizados. Sem conta se estimavam eventos e cerimónias assistidos e os vestidos para dias de festa pendurados em cruzetas na casa de banho. Agora confundia toda a gente, menos os sítios mais próximos onde, em piloto automático, sempre encontrava os batons e os vernizes (preferencialmente rosa choque) que acentuavam, quer a brancura de umas mãos tratadas e poupadas a grandes esforços domésticos (apesar dos dedos torcidos pelo reumático), quer a boca fina, pronta a que lhe saíssem chavões essenciais, como “Isso é que é pior”. Tinha vivido naquela casa mais de trinta anos com um marido que sempre a deixara gastar fortunas em toilettes e miudezas, todas às dúzias não fosse alguma guerra rebentar, não fossem as atenções recair no que menos interesse tivesse. Ciúmes e outros excessos de sentimentos eram desencaminho para encurtar a existência e, sendo D. Julieta tão perseverante nestas coisas que demoram a recompor, no cuidado de um cabelo loiro aclarado com tanta camomila, num rosto tão emoldurado de tantas camadas sobrepostas de pó de arroz, não haveria de suspeitar de um marido que a deixava tanto tempo sozinha. Andaria aquele homem sempre tão ocupado na repartição, esquecido por lá horas e dias inteiros, teria tantas e tão poucas novidades que serviriam de assunto menos banal do que eventuais saídas a rondar lojas de miudezas e outros artigos. O cuidado com o aspecto não era de se servir, era para seu próprio contentamento, como uma competência que tivesse adquirido sem curso liceal ou superior, de tal forma que os estudos sempre foram sendo escusados de constar dos seus interesses. Não precisava de se instruir, achava que não tinha propensão. Sabia antes que orientava muito bem criadas, por exemplo, no tempo em que as tinha e que as havia aos magotes vindas da província. Depois que soube que algumas eram atrevidas e se metiam não raras vezes com o patrão da casa, como o que foi acontecer com uma das irmãs, preferiu dispensá-las, sem hesitações. Aquelas que não pareciam oferecer-se, também se deviam afastar. Erradicá-las era a solução mais inteligente, não fosse ao engano e depois ficasse com desgostos que nunca se perdoariam. Anos depois, já tendo o marido falecido e ainda com posses que bastassem para ter uma vida relaxada e sem preocupações financeiras, pôs em curso uma série de previdências: começou a mandar lavar e engomar a roupa fora, a comer fora, a pentear-se fora, o fogão serviria só para aquecer leite, água ou requentar a comida trazida do restaurante. À noite, não desperdiçava tempo a sair, uma vez que não era costume e, em alternativa, entretinha-se com a tão aprazível novela, metida na cama com os pés aninhados na botija, metida nas intrigas fictícias das personagens que lhe alimentavam os internos raciocínios, pendentes de um passado que trazia tão fechado como as portas do apartamento no centro da cidade invicta. Ferrava-se a dormir com todas as portas corridas a sete trincos.

No dia em que Laura Antunes chegou e ficou, em alternativa à ida para um Lar de Terceira Idade, nome que lhe soava pomposo e, ao mesmo tempo, avassalador do sistema nervoso, D. Julieta tinha tudo fechado, como se tivesse necessidade de infinitas chaves de acesso a um sem número de portas, como era seu hábito, já como acontecia na casa de uma quinta onde morara no início da vida conjugal, para os lados de Gaia. Laura achava tratar-se de um pormenor estranho. Além dessa percepção inicial, nada mais lhe ocorreu depois, nada mais do que, para si, seria uma simples característica da pessoa que iria tratar com todo o cuidado, com todo o amor que tivesse para dar. De natureza bondosa, com carinho especial pelos velhos, a quem não gostava de chamar “idosos”, mas “meus velhinhos”, era frequente sentirmos que se lhe iluminavam os olhos com uma doçura tal, que dificilmente se pode encontrar num ser humano a quem cotoveladas e rasteiras, pregadas a quem dera tudo o que tinha e o que não, se contavam facilmente às resmas, como os sabonetes que D. Julieta comprava e que atravessavam gerações. Um perfume sempre igual, da mesma cor, em série, como as camisolas interiores, já que uma serve bem, as outras também, para quê variar? Variar e alternar soavam-lhe a sem sentido, palavras estranhas. A rotina assegurava o figurino na decoração, o papel de parede inalterável, a costumeira posição dos móveis e a sua existência pautada por futilidades. D. Julieta tinha um sonho, porém: controlar os próprios passos. A amálgama de objectos e a série de percursos idênticos conduziam-na a estados de fascínio, a direcção do olhar encerrava uma espécie de poder intrínseco exercido sobre o seu pequeno mundo. A posse dos bens criava no ego uma redoma onde se refugiava das intempéries, do que calculava existir para além de portas. A grande dama tinha chegado à meta dos noventa a decidir como orientar-se e o que fazer com as coisas que tinha acumulado. Formiguinha astuta, a labuta era escusada, antes ser rainha e auto-suficiente sem grandes azáfamas e consumições, realidades que eram mais propícias a rondarem a pobre existência de Laura. De quando em vez, invejava-lhe a lucidez e a juventude, a primeira mais do que a segunda, que o que “era pior”era a pessoa baralhar tudo, como se a vida se confinasse a um amontoado de peças em aleatório propósito, de modo que a única salvaguarda eram os avisos instintivos da fome, da sede e do sono, que esses, graças a Deus e ao feitio prevenido, tinham reparação porquanto tivesse tino que chegasse, sem que fossem precisos grandes sacrifícios de memória. “Recordar para quê, D. Julieta? – inquiria para si própria Laura, enquanto fechava à chave o quarto de D. Julieta, horas depois, cerca das oito, estando Diogo ainda a dormir sob o pesadelo do homem – pássaro, sem que à sua volta o Sol engolisse a Terra.

Por dentro, a sua órbita tinha entrado em colapso. Talvez a única hipótese viável de sobrevivência fosse procurar um exoplaneta onde, a ponderar, fosse depositado o seu legado genético. Todas as recordações? As pesadas queria-as espalhadas como poeira que fosse levantada e depois rarefeita, ali no admirável deserto dos desejos onde tricotava para sua carapaça uma écharpe voluptuosa de criatura, uma espécie de anémona em tons de rosa pálido a esvoaçar pela estratosfera. De súbito três taikonautas, da Schenzou, apareceram-lhe, batendo continência. Sorridentes, declararam-lhe o sucesso da sua missão. Pareciam-lhe manequins de cera que se multiplicavam à velocidade do olhar, ao passo que o caminho aéreo o levava para um vale de painéis, sobre os quais Obama discursava. O presidente dos Estados Unidos estava preocupado com a energia e com as alterações climáticas. Escutava-o agora Diogo do Ar, preocupado com a hipótese de algum daqueles manequins de bazar ter penetrado na dimensão, para a qual, de propósito, se teleportara.

A distância esfumou-se. Não há consciência de espaço, antes o próprio espaço em comunhão com a energia. O perpétuo. O finito, em concomitância. O que é uma coisa e outra sem que haja memória ou obsevadores? Os átomos que formam as células do corpo que Diogo toma em sonho dirigem-se para o abismo. Há um parágrafo que assola as redondezas do tempo e é tempo, portanto, de acordar, não fosse o pesado embaraço do corpo, essa matéria agradecida ao divino e às leis da Física, tão caprichoso nas suas lides de se enfeitar, curando as feridas com línguas primitivas. A caverna fica além, os primeiros sons, os primeiros passos e a primeira caçada. O predador sempre à espera do descuido da presa, quando não o predador do próprio predador, em desafio à natural emissão de vida. Regressa, pois, o estudante de Informática à realidade, sempiterno investigador do comportamento do corpo humano no espaço, futuro empregado de alta blindagem.

Quando o céu clareou, já Laura tinha arranjado solução para o problema de um encontro desejado com o Desconhecido. Preparou uma cevada, duas torradas e, juntamente com a medicação para as tensões e para os olhos, levou-as à Madrinha (era assim que a senhora gostava de ser tratada). Depois vestiu-a cuidadosamente, elogiando-lhe o bom ar da manhã. “Fazia-lhe bem agora ir arranjar o cabelo. Que acha, Madrinha?”; “Acho bem. Ainda bem que te lembras como é meu costume trazer o cabelo. Traz-me então os ganchos que estão ali na segunda gaveta da cómoda”. Laura apertou os lábios e retorquiu: “Não, não senhor. Hoje levo-a ao cabeleireiro. Não é hoje que começa a primavera? Tem que ser, temos de festejar!

Aos poucos, enfim, conseguiu Laura que a Madrinha saísse expectante e feliz, e ainda que, ao longo do estreito passeio por onde caminhavam de braço dado, recordasse, numa nesga de lágrima congelada, o primeiro olhar que lhe deitara o falecido esposo quando este a viu passar na rua de Cedofeita, numa manhã de Maio. Sim, teria sido num dia destes, cheio de luz e aromas inebriantes espalhados no ar da cidade invicta.

2011-06-01T08:54:00.000-07:00

Aqua

Quando às vezes chove, Firmino fica imerso numa nostalgia de pantufa. Traz-se por casa e aninha-se dentro de um cobertor velho com o portátil lá dentro. Leonor, antiga colega da FLUP, vem visitá-lo e eu, estando fora, no jardim botânico, a contemplar os bolbos que rebentam, reparo como é útil e preciosa esta água que cai gratuitamente, sem qualquer requerimento prévio, sem qualquer contrato mútuo, numa total liberdade de manifestação genuína. Agarro num punhado de terra e, cheirando-a, penso que é isto que somos (e mais um pedacinho de matéria de estrelas).

Leonor e Firmino davam aulas de Latim, um ano em cada escola do país, mas em breve se tornaram nuns geralmente sem-emprego, por força das circunstâncias. O latim tornou-se uma disciplina praticamente extinta, tal como a língua que lhe dera o nome. E é compreensível que as coisas evoluam assim, que um dia até deixem se fazer sentido e desapareçam até se perderem na névoa dos anos, mas o que custava a entender a ambos era que uma paixão tão forte descambasse neste vazio, neste absorvente sistema de fácil acesso e das “novas oportunidades”. Incrédulos num sistema de ensino que acabara de desacreditar a sua origem linguística mais óbvia, suspenderam os concursos das suas vidas e rumaram para outras janelas e pontes, com curso. Costumam agora dormir até tarde, cada um no seu abrigo, Leonor na casa dos pais ainda, Firmino num open space abandonado, vulgo garagem, com vistas para o rio Tâmega. É lá que reinventa, entre tintas e telas, as línguas que vê, ouve, toca e cheira…todas mortas e vivas e carpe, carpe muito o dia, como se fosse o último. Bem, nem sempre. Quando chove ou chuvisca apenas, não há nada que o impulsione a levantar-se. De maneira que, mesmo com a barriga colada às costelas e absolutamente alérgico ao abrir de guarda-chuvas, a letargia instala-se-lhe no corpo, como um vírus teimoso e ele ali fica no colchão que a Misericórdia lhe providenciou, por altura do Natal, a navegar na Internet, benedicta est, semper. Quando assim sucede, fica mais online. É nestas alturas que Leonor aparece, porque das saudades virtuais não sente falta, mas do companheiro das farras estudantis, das bibliotecas e dos cafés artísticos, onde se encontravam em alturas idas, com outros colegas de Românicas que agora têm as suas vidinhas organizadas e as contas em dia e os PPR a decorrer como convém aos prevenidos. Leonor, movida pela tentativa de independência, dá umas explicações e vai a medo a concursos para trabalhar em hipermercados, saindo sempre antes de saber resultados, justificando que os sonhos não poderão ir por ali, que ela não é por ali que vai e, munida de um verso de José Régio, sabe que vai em direcção ao que sente, a vontade de estar com Firmino, um impulso que tem aumentado nos últimos meses, a ponto de querer imaginar uma solução criativa com ele, em todos os sentidos. Começando, por exemplo, pelas cortinas. Uma independência, defende. Como o espaço amplo da garagem lhe cria uma sensação de desconforto, resolve que se comprem umas cortinas. Com o quê?, pergunta Firmino; “Com a venda dos quadros”, defende. Com esta conversa entrou de súbito garagem adentro e decidiu que aquele dia 1 de Dezembro do ano da Graça de 2010 se tornasse inesquecível, no sentido de serem criadas divisórias dentro do espaço habitado através da colocação de instrumentos de remoção fácil, ou seja, não se tratando de uma independência interior absoluta, havia, na sua óptica, necessidade de que se pudessem correr independências, conforme os desejos. Desta forma, eles próprios, actores do mundo, estariam protegidos, um do outro e do mundo também. Haveria sempre protecção e, em alguns sítios, uma certa transparência, onde fosse possível. Prescindia, de resto, de espelhos, esses olhos subjectivos. Olhando fixamente para o momentaneamente impávido Firmino, proferiu um provérbio chinês: “Quando te olhas num espelho, tu podes decidir mudar de fato e de chapéu. Mas quando quem te serve de espelho é um ser humano, tu não podes senão constatar as tuas qualidades e os teus defeitos”; “E é isto, Firmino, o que temos pela frente”.“Mas aqui não há nenhum espelho…”, ripostou; “Pois não…ainda bem! Que assim continue! Quero andar à vontade, sem que ninguém me avalie a gordura, as rugas, os sinais ao andar pela casa. Bastas-me tu”.

Os quadros de Firmino preenchiam os brancos. Leonor aparecia retratada em muitos, ora vestida de camponesa, segurando um chapéu na cabeça, ora nua com a cabeça voltada para trás, ora em outros contextos mais ou menos bucólicos, num período em que ambos liam e traduziam versos de Virgílio.

O tempo foi passando e, paulatinamente, a garagem ganhou novos contornos com as geniais cortinas. Sem móveis, porém, parecia um espaço esvoaçante. Ouvia-se, até com mais emoção, os pássaros a cantar. Não que estivessem a dirigir a sua melodia aos homens, mas por quererem comunicar entre si, por causa da reprodução. Este último motivo, com uma causa absolutamente nobre e vital para a propagação da vida, transtornou Leonor de tal forma, que, a seguir à nova decoração do ninho, quis procriar. Já havia divisórias, já havia quadros, já havia tecto, já havia criação, já havia homem…mas faltava a criatura…A Criatura, assim ab abrupto, sem previdências anticoncepcionais. “Comecemos ab Jove principium, pela personagem principal!”

“Ad bestias”, atirou Firmino, como uma lança romana, ao coração empreendedor da musa. Leonor, completamente desfeita em lágrimas e descendo com o corpo todo ao chão frio da garagem sentiu-se a mais parva das mulheres e, lançando um olhar de desdém ao seu artista predilecto, atirou com os quadros que inspirara ao chão e jurou que nunca mais lhe serviria de modelo, nem de persona grata residente ou visitante, nem tão pouco haveria de visitá-lo per obitum.

“Quid agendum, que haveremos de fazer”, perguntou Firmino do fundo do cobertor; “Quid hominis es?”, respondeu ela com nova pergunta. A fadiga intelectual já não podia fazer milagres, não podia erguer-se, não podia caminhar…não havia lá Jesus Cristo para inverter o curso da pequena história pessoal. Leonor correu a cortina e foi embora num swing endereçado à cara do seu Ovídio. São as lágrimas das coisas que, por direito próprio, ficam cristalizadas na memória, em stock, em sortido. Neste episódio, perdeu-se certamente a parte em que tudo corria como que louvado à arte, ao serviço desta e por honra da mesma, um período sabiamente feliz, em que não há criador, mas a criação, item importante, sem que aconteçam satisfações particulares de egos inflamados. A coisa insignificante, a lana caprina, começará a aparecer mais tarde, quando se manifesta a tendência de controlar o outro, aquele que se ama, que se quer tanto, que se quer para a reprodução, para o efectivo, para o contrato sem termo e para a mesma sepultura. Jura negant, é contra o direito, mas o que consta é o contrário, precisamente o contrário, para que a raça não se extinga, in extremis.

E assim, in dúbio caminho, lançou-se Leonor, não pela verdura, mas pela auto-estrada em direcção ao litoral. In pectore, no peito luso bem maternal, levava o instinto in perpetuum junto ao ventre que mais tarde, de facto, viria a encher-se de glória e graça, as maiores de todas, por direito próprio. Havia de permanecer e esquecer aí, nesse interregno, o estupor do artista clown que lhe dava, em croquis, um nada, um ponto de interrogação ou umas reticências que a levavam apenas ao estatuto de crayon, bem como a outro qualquer instrumento de serventia às artes plásticas. “Contraria contrariis, curantur…os contrários curam-se com os contrários…Por outro lado, as coisas contrárias não podem existir ao mesmo tempo. Ou não deverão…”, pensou, enquanto conduzia, a alta velocidade, rumo a uma vida, cujo choffeur seria sempre o corpo. O golpe de misericórdia não tinha ocorrido, nada se tinha passado. Estar isento de culpas é uma toalha estendida ao sol e Leonor nem sequer chegara ao Verão. Naquele mês de Dezembro, no último dia, comeu passas, formulando em todas o mesmo desejo – o de ter um filho. E que não fosse nenhuma avis rara. E que não fosse artista, que não se incomodasse com algo que nunca iria compreender.

Firmino, nesse mesmo último dia do ano, apeteceu-lhe a presença de Leonor. De certa forma, ela era a luz que entrava nos seus dias de dois sentidos. Se entrasse no sentido sem cor era um alívio, um contentamento e uma dádiva até. Passados segundos, tentava esquecê-la e chupava um drop. Colocava uma tela no cavalete e esboçava o futuro de um quadro. “Novíssima verba”, dizia, sempre que terminava mais um trabalho. Estas, as últimas palavras do moribundo que se aniquilava em cada obra que cedia ao mundo.

O rio Tâmega, esse continua a passar, metáfora da existência, hipérbole das lágrimas cadentes e reflete, a esta hora, o rosto de Firmino, firme e menino.

2011-05-20T10:10:00.000-07:00

Oliveira

Deito-te

na cama agrária

do poema

Podes crescer

engolir o tempo

quando exuberantes

os teus versos

ofertarem azeitonas

e o teu óleo iluminar

a escuridão das feridas

Por breves estações

a imortalidade

na folha perene

Quero plantar-te sem inútil

melopeia

O azeite das palavras derrama-se

em ti

até que o traduzas

em paz.

2011-05-18T11:16:00.000-07:00

Relâmpago

Apareces
entre as nebulosas

fendidas de brilho

ofuscas-me

toldas-me

És raridade

no clarão emergindo

das moléculas

Unes e apartas

o que pensava ser meu

Afinal há escrituras sagradas

no ventre colectivo

e eu continuo

a ter medo

do teu grito.

2011-05-16T08:33:00.000-07:00

Conectividade

Sabemos da incolor

indiferença

Comandamos

o interface

apenas

Não fazemos nada

O ego

a nossa militância

Século XXI

extremamente

revulsivo

É preciso

desmontar

a rede

regurgitar

anzóis.

2011-05-16T08:19:00.000-07:00

A circunstância

A circunstância é a não preferência

nem ética, nem convenções

na maquinaria psicossomática

marcadora

O significado da escolha

é uma ligação

não herdada

neuroanatómica

Este sistema

é uma lesão

um ponto de escuta.

2011-05-10T10:33:00.000-07:00

Devoluta

Sinto-te, país, em câmara ardente

em câmara dormente

em cama doente

em cadente

mirrar

Sinto-te, país, sem saída

sem guarida

sem ida ou volta

soluçar

Sinto-te, país, antecâmara

de um passo grotesco

passo de Dante

passo que traz

revolta

Em volta dos versos

escrevo luta

Ainda nos resta

sair daqui

se o Mundo é casa

Em volta dos versos

escrevo devoluta

a minha mátria

Devoluta

a sátira

que era nossa.

2011-05-08T04:04:00.002-07:00

Na guitarra

dedos

mãos

corpo

Energia

emersa

Não espero nada

ouço

Vou esculpindo

um som que já existia

sem saber

Escuto

Há melodias entre estantes

de mais estantes

atrás de mais estantes

Querem todas vibrar

no meu peito mudo.

2011-05-04T06:26:00.000-07:00

A cena

Enquanto filmavas o rasto

havia campo

o Sol entorpecia as pernas

e eu caía sobre o verde

submergida

Os insectos eram pórticos

escapando vivíssimos das mãos

o lugar não negociava nada

Escaldavam linguagens

pouco ásperas

na passagem

O catavento do teu rosto

guiava o candente

percurso dos olhos

por detrás das sombras

das pálpebras frias

Tinha-te livre ouvindo

das águas correntes

pacificadas sílabas

Senti que partias nesse sentido

de haver espera

ou palavra extinta

Acreditava na alquimia

do teu espelho ovalado

Era aquela cuja cinza

não pesava no bosque

Era uma célula viva.

2011-05-01T11:08:00.000-07:00

Maternidade

Dorme, lindo bebé...não chores

pela tarefa árdua que te foi dada: viver

Nessa primavera te contemplo...em inocência

seguras meu dedo indicador

Lambes a minha pele, procurando a fonte

e dás-me, sem querer, a textura suavizada

o teu estado em bruto, a tua flor

Germinando dou-te de beber, doce criatura

amada tão realmente

como mais nenhum amor...

Dou-te....entrego o meu ser aos teus quereres

prazeres

subentendidos dizeres

e nada, nada no mundo te magoa

Não deixo cores feias e ruídos entrar

tiros, raios, lumes, medos, raivas...

Não deixo!

Fica junto do meu peito

e descansa que os cansaços

só mais tarde vão chegar

Adormecendo, o teu rosto circula no meu

crina ondulante rompendo o dia maternal

de quem foi puro mas cresceu.

(in Geometria, 1998)

2011-04-28T08:17:00.000-07:00

Venho da vastidão azul
do teu corpo
em água

Levas-me nas ondas
onde o rebentamento
ecoa o grito
o deslumbre

Examinas o meu rosto
onde as algas escorregam
no marulhar mistério

É este o efeito placebo
segregando
particular proteína

Empurras eficazmente
as minhas células
para a concha
dos teus neurónios

Deslizas
para mim.

2011-04-25T15:06:00.000-07:00

O dia de hoje

é uma revolta

adicionada

o 25 de muitos cravos

faz de Abril um ícone

descarregado em poster

Onde estão agora

os capitães?

A tortura de hoje

é a pobreza

o povo capturado

nas câmaras dos bancos

E não há capitães que não pensem

nos cifrões do lucro

nas campanhas

Há uma contaminação

de gente embriagada

de poder.

2011-04-19T16:08:00.000-07:00

As conchas

nomes aconchegados

na parede do tempo

escrituras de vivos

lembrando

o embalo do mar

lembrando

o estalo do sal

nos rostos

anónimos

textura de ruga terna

amaldiçoando a passagem

é tudo um vendaval de areias.

2011-04-11T13:30:00.000-07:00

acordes

de acordo

de corda

a minha corda

acordada

acordo

um coro

são as cordas

o corpo

acordo

de corpo

cordão

de um cardo

e canto

canto

canto.

2011-04-08T15:36:00.001-07:00

LIAME

As minhas poesias são
Horas de esquecimento…

Lugares
sagrados,
Templos.

São viagens pelo Universo
à volta do que eu penso em verso, ciúmes
de não poder viajar realmente
através dele…

Se alguém perguntar por que me fascino
com tantos mistérios d’astros e de cometas,
com tantas constelações e planetas,
repara apenas
através dos meus sentidos
como se eu não tivesse a mínima importância.

A minha ânsia
é desaparecer como meteoro fugaz
por entre as nebulosas de gás
e procurar outro Sol, nova distância
que me separe,
encontre e ame…
longe…livre…
Em liame!

SOLIDÃO

Enquanto passava a solidão
Voltei à impressão do que seria essa figura:
Enorme, cinzenta, escura, de grande porte
Por não ter tido ainda a sorte
De se encontrar a si mesma
E deixar de ser solidão…
Solidão-dó, solidão-dá
Solidão não dá a ninguém!

Nas cavernas dos escritórios há grandes dormitórios
De gente impressão
Que se cumprimenta afável, politicamente correcta
A navegar horas a fio na linha magnética
Em nau cercada de informação…

E a senhora dó, dó do seu coração
Passa opulenta e esmaga o passo:
Diz que é obra do progresso
Do cansaço e do sucesso
Da ansiedade, da depressão
Dos pensamentos escusados,
Inúteis aos esfomeados
Do continente africano…

A senhora dá, dá do seu coração
Ondulante e sensual
No vazio que se consome
Repete, circinada, a condição:
Quando entra, não bate. Deixa uma ruína incolor
Ergue-se, invisível
Estende o braço formatado, estivador
E diz…”Vem!”

LEMBRANÇA SINE DIE

A quantos watts te pressenti daqui não sei
chegando vertigem vértice vento, logo
medievo cavaleiro ansiando dama em altiva
varanda de castelo iluminado, fogo
multo piano azulando a tempestade em silêncio…

Repousaste na calma suprema do monte
entre o nardo de sândalos e de cedros
luzes vãs de pirilampos, uivos de seres em extinção…
Toda a tua presença serenou, curiosidade ateou indignação…

Leva-me contigo, então, já que me procuras…é só uma
a terra onde não te vem à memória nenhuma
lei universal!

Sem dia, sem vez afloras, pois me cultivas, te curas
Prometes mais dádivas de um amor intemporal
Natureza convulsiva de espasmos violentos e capaz
de criaturas tão belas!

Na noite me recolhes, mãos de rara orquídea orgulhosa
Nesse destino de te enviares como amante e amor
Amor no qual o real só cabe segmentado…

Lembra-te, lembramo-nos até à falta, até à sobra
Vidas exaustas de investidas audazes…
Fomos nós!

ALVÃO

Neste Alvão onde a saudade germinou
A textura mais anil é a que te cobre o pensamento

Fico a ver-te onde a magenta se ausentou
No banco a preto e branco cuja sombra
É dádiva de uma árvore gigantesca estonteante
A contorcer-se no chão onde se atropelam
Raízes torneadas rompendo a terra

Tão simples e felizes
Os insectos que sobem o tronco vigoroso
Tão leves e verdes
Os pensamentos que a árvore te transmite

Levantas-te bruscamente sempre que isto acontece
E procuras conduzir-te enquanto é tempo
Para o espaço que mais fendas minimize

E curas a enfermidade para que a verdura te indemnize
O prazer e o receio de escutar

QUERO FICAR

Quero ficar entre os teus braços
E perceber que um dia é um diamante
Dinamite ou apenas nuvem doce
A enrolar-se nas semanas
De horrores e dramas

Entre os teus braços a criança que sou acorda
E sente que nem sempre se fica imune
A todo o impulso que as coisas têm
Catapulta que segue cega
Em direcção a parte incerta
Numa roda gigante e circular

E é então que adoece a criança que se aborrece
Através da paisagem da janela e dos montes da sua terra
Timbre do seu corpo vacilante
Entre os resguardos da ponte arterial

E quando amadurece por instantes
Vê que tudo o que acontece não é senão uma hélice
Sob o cicio de um trevo raro a lembrar
O que era antes

O TEU OLHAR

O teu olhar é o mais
escala absoluta
Fechas as pálpebras
estranha ausência
ou saudades, esse vislumbre, esse

Atravessado três vezes por um denso
o teu olhar é o mais

brilhante
giratória grandeza abrupta

Perto ou longe já se incendeiam
partituras sós, o concerto exige
ao receber-te sempre, ó

Preparo
É hoje o teu regresso
noite urdida na radiante

Atravessando o céu
devolvendo a minha chuva

TUDO EM TI

Tudo em ti é sumo, não há linhas a mais
No quadro repleto pendurado no tecto a chuva abranda
Sabes quando a escuridão reflecte cor e as palavras são prata
Na esquadria dos limites

Se vires tudo outra vez a rua expende-se e é tua
Nos fins dos becos sem saída subtrais a plataforma
Raiz no alto da colina que se transforma
em mil colcheias semi-contentes

Antes o calor do corpo vivo sangue emancipado
durante a vida batida ferozmente
Um túnel

Céus rasgados nos verdes alcatifa dos montes
no si bemol de um gesto de ternura por tudo isto com importância tanta
Sempre caindo levemente como a neve radiografada na doçura do horizonte

Diante de ti circulam
réplicas de um sismo
outrora abismo
vapor

Sossegam as personagens nos camarins grinaldas de palmas
Inefável expressão nos traços das epidermes
Fusão desses aplausos faustos risos
Senhoras e senhores, acabou a encenação das almas
Deixem-nas no paraíso
Estão enfermas

AINDA

Ainda me desnudas no vento
sintagma das coisas
Ainda me constróis

Ainda me dizes mistério
Ainda me suplicas
Caminho

Ainda me susténs no árido
Non sense dos dias

Ainda me levas
pela láctea
Via do teu corpo
romeiro

NO REBENTAMENTO

No rebentamento o poema
um voo no vácuo
em suspenso
como se lançasse no traçado da asa
um fluido cristalino

Sob
a ferida
pássaro branco tingido
perturbado
o rugir

DEITO O RIO

Deito rio
Este território é um violento
e há um rouco
Tomei a liberdade
de não responder
Importava destapar
onde lavamos com sabão
a cidade
As silhuetas ainda ouvem
às vezes são pólvora
Urge
não ter território
É um nada todo o verso

2011-04-08T15:32:00.000-07:00

2011-04-08T15:30:00.000-07:00

Biblioteca de Santa Marta

2009-09-22T09:32:00.000-07:00

Caricatura assinada por Henrique Varela para exposição no Grémio Literário

2009-09-22T09:12:00.000-07:00

Marília Miranda Lopes escreveu e Manuela Bacelar ilustrou.
Edições Afrontamento, 2007

2009-09-22T08:50:00.000-07:00

2009-09-22T08:19:00.000-07:00

Junto da majestade
ouço o vácuo o lado avesso
um apaixonante

sopro vandalizando
o íntimo de nervos

desconheço tanto
desconheço o indizível
o dito o por dizer

escoa-se-me vocabulário
semântica sintaxe
resta a quântica

a que incute movimento
rol de moléculas
em espanto

esse inútil desapego
que me aparta
de mim

2009-09-22T08:07:00.000-07:00

Do que ignoras vem
um límpido

Há um estendal vazio
na extensão de criatura

Arregaço forças
ávidas de um ardente

a luz de Setembro a sussurrante

em cada feixe
uma hipnose

2009-09-22T07:52:00.000-07:00

Disco rígido gasto
permaturo faccioso suspeito
submisso instintivo misto
entre selvagem e moldado

em recuperação
o que em mim foge
um resquício um satélite
desaparecido

afixo a urgência
todos em mim arrancam
identidade

umbilical nebulosa
de que dependo
esse fio pirilampo
ao que me agarro

2009-09-22T07:47:00.000-07:00

Se me enrolasse Janeiro
de cobertor
um fofo onde a áspera
em contínuo exaspera

incitaria a chocoólica
de nervo aplacado
a que flui
o amargo é a incerteza
de fundo

2007-12-29T08:25:00.000-08:00

Mechem-se as sílabas do ano velho
em gloss
nos caprichosos lábios
Acordam e sacodem-te
na fúria o último
respiro

Realçam os tons dos angustiantes
ou dos alucinados
pronúncio da contracena

Eis onde a face implode

Às vezes o poema é palco

2007-12-27T12:26:00.000-08:00

Escrevi em véspera: é Natal e eu só queria sossego. Esbarram-se contra os meus olhos os mais variados temas enjoativos que só têm como única finalidade o lucro, as vendas, a publicidade...Jesus não queria nada disto, garanto-vos e eu não sou propriamente iluminada, mas há uma chama de que me afasto de coração, aquela que se acende artificialmente e que é comprada expressamente para executar a sua função. Parece-me que andamos todos em absorvente de chamas artificiais, em torno de calorosos aplausos momentâneos. Amamos o instante, eis a verdade desta estrela que daqui avisto e que, provavelmente, já estará moribunda como toda a verdade que morre à sede perto do nosso mar.

2007-10-27T07:39:00.000-07:00

2007-08-17T13:47:00.000-07:00

IDA AO TEATRO
"DUEN DOURO"
No dia 9 de Dezembro os alunos da E.B.1 de Constantim, deslocaram-se a Vila Real ao Teatro para assistir a uma peça de teatro intitulada "Duendouro (Era uma vez um rio...)" de Marília Miranda Lopes.
Resumo da história: a mãe Natureza deu à luz um filho chamado Duri.Nas suas margens tem como companhia plantas, animais e pessoas.Quando chega ao mar é baptizado por Rio Douro.Por várias vezes é confrontado por Dourato que só se sente bem em poluir as suas margens e semear pragas nas vinhas à sua volta.Duendouro juntamente com Ferreirinha (senhora da região) derrubam Dourato através de dez moedas de ouro e com a ajuda do Gigante das Pernas.Com esta actividade todos os alunos concluíram que é necessário cuidar do ambiente de hoje para podermos viver com qualidade amanhã.

2007-08-16T07:26:00.000-07:00

Duendouro (Era uma vez um rio...) de Marília Miranda

"...Uma história, dirigida ao público infantil, sobre o nascimento do rio Douro: “A Mãe Natureza, encontrando uma paisagem sedenta de água, resolve dar à luz o seu filho, chamando-lhe Duri.Para não se sentir só, a mãe diz-lhe que aparecerão nas suas margens, no seu leito e no céu, pessoas, animais e plantas para sua companhia. Quando Duri chega ao mar, é “baptizado” por este, passando a chamar-se Rio Douro. Inesperadamente, aparece Dourato, um vilão que resolve semear as pragas nas vinhas e poluir toda a região duriense."

2007-08-16T07:14:00.000-07:00

EB 1 de Andrães

No dia 12 de Maio a nossa escola foi assistir a uma peça de teatro realizada pelo grupo Filandorra, intitulada : “ Duendouro (Era uma vez um Rio...) de Marília Miranda.
Foi um teatro muito interessante e educativo porque nos ensinou que os rios são uma fonte de riqueza e por isso devemos conservá-los sempre limpos.

2007-08-16T07:03:00.000-07:00

2007-08-16T06:06:00.000-07:00

Sol, baga, terra
fervura onde o círculo veicula
substância
emanação
movimento em síncope

Douro traçado em romper de flancos
em bruma deitado o corpo
em derramamento

Na força do cromado dissequei
aromas agridoces
de vindima

O rio é a serpente que atravessa o céu
o céu o rio que se transforma em gente

2007-06-09T14:15:00.000-07:00

Olho para o fundo bímare
procurando desvendar na dinastia d'imagens
fusão de dois embriões. Procuro a percepção. Retiro
do meu dia tão óbvio de o ser hexagrama
repetitivo. Prolongando-se até
à minha hora de nascimento

Por entre esferas vislumbro a largura
o comprimento e a altura
de uma visão suspensa...

Vicio-me, nego o vício, vacilo
e torno a olhar

Nave remando no ar
brilho de quartzo
a meio-relevo oscilando
ao acaso...e por acaso...
resolvo e procuro semi-paraíso...
e torno a olhar:

suspensão...é tudo o que sinto
neste momento de hieróglifo lesador
de meus hábitos adquiridos

2006-10-18T11:26:00.000-07:00

O tempo esse
fantasmagórico
ficheiro
fluido

redemoinho de um cinzento
este com chuva
teimosamente

à guarda uma resma
desperdícios
ao longo da costa
narcísicos

sem culpa inamovíveis
diante